De mi blog al nuevo (X)

VIERNES, 21 DE MARZO DE 2008

Violeta Violenta... Jesuschrist Superstar(1973) y sus demoniacas consecuencias...

Me cuesta sobre manera disfrutar el género musical, sin embargo, hay casos muy concretos en los que una película va más allá de su género... He aquí el caso y mi recomendación de viernes santo; una impresionante ópera rock que no ha envejecido lo más mínimo con el paso del tiempo salvo en una cosa: la lógica caducidad de unos ideales muy frescos y necesarios en la época pero que hoy resultan quizá algo adolescentes.

Por lo demás, nos encontramos ante una obra maestra en toda regla cuyo repertorio musical sigue emocionando con la misma intensidad de siempre, con un sonido atemporal por cuanto conserva todas las señas de identidad del contexto al que pertenece, no dando sensación alguna de 'rancio' sino todo lo contrario...Inolvidable y maravillosa la fusión entre el espacio histórico-físico y el universo estético hippy en forma de energéticas y bellísimas coreografías que crean un paraje idóneo para el desarrollo de la acción.

En cuanto al reparto... qué podemos decir... No ha habido un Judas como el desaparecido Carl Anderson, ni un Jesucristo como Neely (por algo estos actores han seguido representando esta obra hasta nuestros días)... El ensamble entre la acción y la música es vibrante, ágil, tan emocionante que desde el principio la sintonía que se prologa en todo el repertorio encoje el corazón y poco a poco la historia te atrapa, seas o no partícipe de este manipuladísimo testimonio 'divino'... El mensaje de la película es más sencillo y, en esa medida, muy honesto: no se plantea la veracidad de los textos sagrados (que el tema daría para 30 películas más) sino que se limita a aceptar la historia como mitología, como una 'realidad' que el pueblo asume consciente de su 'letra pequeña'... A partir de ahí emprende la noble batalla de ofrecer otra visión del mito, y dentro de lo convencional, poner su papel en tela de juicio con el fin de reconducir la crítica hacia la sociedad contemporánea.

De la misma forma (y lo siento mucho, no es mi intención herir sensibilidades), he de denunciar (porque es un atraco a mano armada) la 'blasfema' profanación perpetrada sin un ápice de calidad ni sentido del ridículo por Sesto y los suyos... Sin duda, una de las grandes herejías para la historia de la música y la farándula, en particular... No conformes con una traducción repegada de mala manera con Superglu del todo a cien, los actores intentan vergonzosamente emular el timbre de los originales y todo queda en un exceso de gorgoritos cutrísimos desmantelados por la nula interpretación. Para rematar, en vez de copiar la música se hace una versión cañí (mezcla los horteros grupos ibéricos de la época/ BSO Star Trek)... Todo ello hace que si la anterior ya nos parecía excecional, mítica, clásica, queramos volver a verla una y otra vez para que se nos pongan de nuevo los pelos de punta como el primer día y de paso nos haga olvidar esa página no reconocida como tal de la historia negra cultural de este país... Y aunque lo decore con chascarrillos, respeto enormemente cualquier otra postura, como no podría ser de otra manera, esa es la esencia de la crítica; utilizando aquéllo que decía Darío, "mi crítica es crítica en mi", siempre razonada y siempre consciente de si misma, ahora eso sí, estable ( que no estática).

Recomendable, por lo tanto, ver esta peli en días de pasión, una excusa para los fanáticos y una verdadera motivación para los curiosos... ¿una razón más para verla?¿sabíais que éste fue el escenario de La vida de Brian, nada menos?

JUEVES, 20 DE MARZO DE 2008

Otras heridas... Anne Sexton.

An Obsessive Combination Of Onotological Inscape, Trickery And Love


Busy, with an idea for a code, I write
signals hurrying from left to right,
or right to left, by obscure routes,
for my own reasons; taking a word like writes
down tiers of tries until its secret rites
make sense; or until, suddenly, RATS
can amazingly and funnily become STAR
and right to left that small star
is mine, for my own liking, to stare
its five lucky pins inside out, to store
forever kindly, as if it were a star
I touched and a miracle I really wrote.

MIÉRCOLES, 19 DE MARZO DE 2008

Otras heridas... Sylvia Plath.

Pequeño homenaje a la auténtica Lady Lazarus e inauguración de una nueva sección en la que congrego a "mis antiguos"(Le diable dixit).

Lady Lazarus


I have done it again.
One year in every ten
I manage it----

A sort of walking miracle, my skin
Bright as a Nazi lampshade,
My right foot

A paperweight,
My face a featureless, fine
Jew linen.

Peel off the napkin
0 my enemy.
Do I terrify?----

The nose, the eye pits, the full set of teeth?
The sour breath
Will vanish in a day.

Soon, soon the flesh
The grave cave ate will be
At home on me

And I a smiling woman.
I am only thirty.
And like the cat I have nine times to die.

This is Number Three.
What a trash
To annihilate each decade.

What a million filaments.
The peanut-crunching crowd
Shoves in to see

Them unwrap me hand and foot
The big strip tease.
Gentlemen, ladies

These are my hands
My knees.
I may be skin and bone,

Nevertheless, I am the same, identical woman.
The first time it happened I was ten.
It was an accident.

The second time I meant
To last it out and not come back at all.
I rocked shut

As a seashell.
They had to call and call
And pick the worms off me like sticky pearls.

Dying
Is an art, like everything else,
I do it exceptionally well.

I do it so it feels like hell.
I do it so it feels real.
I guess you could say I've a call.

It's easy enough to do it in a cell.
It's easy enough to do it and stay put.
It's the theatrical

Comeback in broad day
To the same place, the same face, the same brute
Amused shout:

'A miracle!'
That knocks me out.
There is a charge

For the eyeing of my scars, there is a charge
For the hearing of my heart----
It really goes.

And there is a charge, a very large charge
For a word or a touch
Or a bit of blood

Or a piece of my hair or my clothes.
So, so, Herr Doktor.
So, Herr Enemy.

I am your opus,
I am your valuable,
The pure gold baby

That melts to a shriek.
I turn and burn.
Do not think I underestimate your great concern.

Ash, ash ---
You poke and stir.
Flesh, bone, there is nothing there----

A cake of soap,
A wedding ring,
A gold filling.

Herr God, Herr Lucifer
Beware
Beware.

Out of the ash
I rise with my red hairAnd I eat men like air.

DOMINGO, 16 DE MARZO DE 2008

Violeta Violenta... Life of Brian (1979). No dejes de ver en estos días... El evangelio según Terry Jones y los suyos ¿La comedia, un género menor'

Un cóctel explosivo para llorar de risa hasta que te salgan ampollas en la garganta...Poco más ni mejor se puede decir... Esta película ha crecido conmigo y nunca ha dejado de sorprenderme...

No es que haya sabido envejecer es que por lo genial no pasan los años y éste es un gran ejemplo. Como configuraciónde una trama perfectamente cerrada, completa, este es el film cumbre de los Python, además de la eclosión en el seguimiento de la estela flying circus, dado que, como decía Idle, a fin de cuentas, se trata de una sucesión de gags disfrazados... Pero la cuestión es que a partir de ellos se crea una progresión en marcha a través de la cual el personaje, es decir, el absurdo incorruptible del grupo se asienta sobre un guión de estructura sólida y limpia, en absoluto artificial, desde el 'inicio' de la madurez de Brian con el ingreso en el Frente popular de Judea hasta el destino que tal decisión le depara debido al activismo al cual se presta el protagonista. En cuanto al momento ovni, si bien es cierto que formalmente desentona con el resto de lacinta, debe enterderse como lo que es, una paranoia a lo Gilliam, un juego con el espectador, que jamás puede empañar esta clase magistral que los Python nos regalan derrochando ingenio y afilada íronía una vez más pero esta vez marcando un antes y un después en la carrera de estos artistas todoterreno... No te olvidamos,Graham.

La subversión de esta película que algunos cuestionan (¡Gosh!) y la sarcástica revisión del contexto en que se desarrolló la vida de Jesucristo, así como del personaje en que se convirtió,empieza, pues, en la primera secuencia y no decae en todo el film... Son excepcionales los casos en que se puede hablar así de una película, sobre todo tratándose de una comedia (a veces tratada como género menor), pero no sería justo quedarse corto con esta auténtica maravilla que no sólo desencaja la mandíbula, sino que ataca feroz y a la vez sutilmente un tema de tamaña trascendencia... Lo único 'malo' es que es una cinta demasiado conocida y comentada y quizá por eso de la sensación de que el impacto no es para tanto pero nada más lejos de la realidad (ya sabemos lo que pasa con el arte... Todo el mundo opina, sabe y da por crítica simples opmiones de me gusta/ no me gusta): yo por muchas veces que la vea nunca podré dejar de admirar la trama perfectamente elaborada, las como siempre tremendas actuaciones, los curradísimos y magistrales diálogos...

No hay una escena, por mucho que algunos que suelen poner a gente como Mel Brooks por encima de los Python (para gustos, los colores, desde luego) improcedente o simplona... Pueden estar orgullosos de no haberse quedado cortos ni haber resultado machacones en ningún momento y por supuesto de no tener competencia en su campo ¿hay algo más irreverente y hecho con más inteligencia y conocimiento de causa que este film en cuanto a comedia se refiere?por desgracia, poca cosa...

Incomparable, pues, con esas películas tontas y divertidas para nada desdeñables pero planas y fáciles que hablando de este género se nos puedan venir a la cabeza. Propongo que ubiquemos a los Python en la cúspide, en la de verdad, junto a los grandes, grandes maestros del humor 'absurdo' como fueron Keaton o Chaplin o los Hnos Marx y el sencillamente soberbio equipo de Matt Groening, entre otros... La lista no es larga pero ¿qué le vamos a hacer? gran parte del humor absurdo es pretensión y-o humor tonto, así que yo, al menos, rechazo imitaciones... Bendito sea el humor de los Python!!

DOMINGO, 10 DE FEBRERO DE 2008

Playing the Poet...

El alcatraz bajo el estanque (perteneciente a Arde abril, Colección Los Catorce Ocho Miles, Ed. Colectivo Cain, Córdoba, 2007).

“Volverse sombra es dulce para todos/ los que han llorado por quererse tanto” (Pedro Salinas)

Cuando desperté ya no estabas...
Los pliegues en el nórdico te intuyen,
me hacen burla, imitándote;
Tu cuerpo de humo emerge de la cama...
Astral cosmonauta que no se acostumbra
a la dureza incurable de la superficie;
Se dirá que el ánimo te ha emborrachado
el equilibrio y la textura de los pómulos...
Yo sé que, por fin y sin razón, estás muerto.
Se dirá que te empujé ante la escalera de óvalo,
que durante 4 años hicimos de ella un fuerte apache
sabiendo que el contador pararía irremediablemente.

Se dirá que hemos elegido perder la mitad
del corazón creyendo dar de alta a la otra...
Se dirá que nos fugamos del amor,
a lo Doinel, en una maratón incansable
que elegimos sin convicción, con ira
un suicidio irreflexivo, en pasiva de voz media;
Se dirá que marzo, comatoso,
contraído, con el tímpano haciendo aguas,
prefiere las cornisas de arrecife
que impiden la luz bajo el estanque...

Se dirá que descansamos, muertos de pereza,
en la fosa de los alcatraces caídos,
a ras de vida sin tocarla, instalados
para siempre en la eterna víspera,
amnistiados por fin, voluntarios
del destierro y sus malas artes,
exentos y vampíricos ante el espejo,
emborronados con tinta china
de todas las cabezas que nos habitan,
liberados de los sueños verdes
sobre la fría baranda...

Nosotros, vivos, sin honores,
refractados bajo agua,
mal dormimos la vida
de los otros, impúdicos;
Se dirá que cuando recuperemos
la piel arrancada y la sangre suicida
nos abrumará la conglomeración
de pupilas dilatadas, al vacío.

Seremos materia inerte
en permanente descenso,
envuelta en diarios
de la única piel que te pertenece,
desvalido e inocente al abrigo
de un balcón nocturno;
Abril y nosotros sólo ombligos
emanando tinta china
sin querer evitarlo... De nuevo,
levantaremos el suelo,
y el sueño para estar algún día
más cerca de la atmósfera.

Se dirá que germinaremos
en ella, sumergibles, ajenos,
a la inundación de la gotera
convencida de ser maremoto,
condenados a nacer agonizantes,
sin comadrona, vislumbrando
la deformidad de la vida
estrangulada con las manos;
La basura se camufla
poseída por la envidia
ante nuestra inoportuna soledad
de manzana con sabor a gusano.

Esperaremos pasivos,
sin la mesa y las etiquetas puestas,
a que abril aparezca y decida,
una vez lilas nacidas de tierra latiente,
arrancarnos y entregarnos
al frenético suelo embarrado de sexo,
por ese orden, encendido y corto circuito,
a la superficie del puerto, púrpura,
ferry destino océano abierto.

Se dirá que sólo existimos
a este lado de ascendencia virtual,
que hibernamos en clave de síntesis
para que el desplome de la placenta
nos devuelva a la atmósfera prometida.
Se dirá que no fuimos ángeles homicidas
sino infantes a destiempo que no supieron,
que no quisieron quererse, adireccionales,
ni hacia dentro ni hacia fuera, innecesarios...

Se dirá que tras la muerte equivocada,
nos desgarró la mitad del puente frío
y la soga astillosa de hoguera efervescente;
Se dirá que al luto obligado del desenlace
sobre tablas le siguen la espera y la fe desesperada
en que abril no regrese para quedarse.