LUNES, 8 DE SEPTIEMBRE DE 2008
Otras heridas... Ofelia y Arthur
Ophélie, Arthur Rimbaud (1854-1891)
Icono eterno, sombra que siempre me acompañó, los que me conocen saben porqué... Sin embargo, para cualquier poeta, sin necesidad de la semejanza, éste es uno de esos personajes de candidez siniestra que nos sobrevivirá a todos; en "Actrius" de Ventura Pons (la recomiendo) uno de los personajes dice que "todo morirá, no os engañéis, Shakespeare también", pero ¿lo harán sus criaturas? ¿abandonará Ofelia el riachuelo bajo puente en el que todavía flota?
I
Sur l'onde calme et noire où dorment les étoiles
La blanche Ophélia flotte comme un grand lys,
Flotte très lentement, couchée en ses longs voiles...
- On entend dans les bois lointains des hallalis.
Voici plus de mille ans que la triste Ophélie
Passe, fantôme blanc, sur le long fleuve noir.
Voici plus de mille ans que sa douce folie
Murmure sa romance à la brise du soir.
Le vent baise ses seins et déploie en corolle
Ses grands voiles bercés mollement par les eaux;
Les saules frissonnants pleurent sur son épaule,
Sur son grand front rêveur s'inclinent les roseaux.
Les nénuphars froissés soupirent autour d'elle;
Elle éveille parfois, dans un aune qui dort,
Quelque nid, d'où s'échappe un petit frisson d'aile:
- Un chant mystérieux tombe des astres d'or.
II
Ô pâle Ophélia ! belle comme la neige !
Oui tu mourus, enfant, par un fleuve emporté !
- C'est que les vents tombant des grands monts de Norwège
T'avaient parlé tout bas de l'âpre liberté;
C'est qu'un souffle, tordant ta grande chevelure,
A ton esprit rêveur portait d'étranges bruits;
Que ton coeur écoutait le chant de la Nature
Dans les plaintes de l'arbre et les soupirs des nuits;
C'est que la voix des mers folles, immense râle,
Brisait ton sein d'enfant, trop humain et trop doux;
C'est qu'un matin d'avril, un beau cavalier pâle,
Un pauvre fou, s'assit muet à tes genoux !
Ciel ! Amour ! Liberté ! Quel rêve, ô pauvre Folle !
Tu te fondais à lui comme une neige au feu:
Tes grandes visions étranglaient ta parole
- Et l'Infini terrible effara ton oeil bleu !
III
- Et le Poète dit qu'aux rayons des étoiles
Tu viens chercher, la nuit, les fleurs que tu cueillis;
Et qu'il a vu sur l'eau, couchée en ses longs voiles,
La blanche Ophélia flotter, comme un grand lys.
Ofelia
I
En las aguas profundas que acunan las estrellas,
blanca y cándida, Ofelia flota como un gran lilio,
flota tan lentamente, recostada en sus velos...
cuando tocan a muerte en el bosque lejano.
Hace ya miles de años que la pálida Ofelia
pasa, fantasma blanco por el gran río negro;
más de mil años ya que su suave locura
murmura su tonada en el aire nocturno.
El viento, cual corola, sus senos acaricia
y despliega, acunado, su velamen azul;
los sauces temblorosos lloran contra sus hombros
y por su frente en sueños, la espadaña se pliega.
Los rizados nenúfares suspiran a su lado,
mientra ella despierta, en el dormido aliso,
un nido del que surge un mínimo temblor...
y un canto, en oros, cae del cielo misterioso.
II
¡Oh tristísimo Ofelia, bella como la nieve,
muerta cuando eras niña, llevada por el río!
Y es que los fríos vientos que caen de Noruega
te habían susurrado la adusta libertad.
Y es que un arcano soplo, al blandir tu melena,
en tu mente traspuesta metió voces extrañas;
y es que tu corazón escuchaba el lamento
de la Naturaleza ––son de árboles y noches.
Y es que la voz del mar, como inmenso jadeo
rompió tu corazón manso y tierno de niña;
y es que un día de abril, un bello infante pálido,
un loco miserioso, a tus pies se sentó.
Cielo, Amor, Libertad: ¡qué sueño, oh pobre Loca! .
Te fundías en él como nieve en el fuego;
tus visiones, enormes, ahogaban tu palabra.
–Y el terrible Infinito espantó tu ojo azul .
III
Y el poeta nos dice que en la noche estrellada
vienes a recoger las flores que cortaste ,
y que ha visto en el agua, recostada en sus velos,
I
Sur l'onde calme et noire où dorment les étoiles
La blanche Ophélia flotte comme un grand lys,
Flotte très lentement, couchée en ses longs voiles...
- On entend dans les bois lointains des hallalis.
Voici plus de mille ans que la triste Ophélie
Passe, fantôme blanc, sur le long fleuve noir.
Voici plus de mille ans que sa douce folie
Murmure sa romance à la brise du soir.
Le vent baise ses seins et déploie en corolle
Ses grands voiles bercés mollement par les eaux;
Les saules frissonnants pleurent sur son épaule,
Sur son grand front rêveur s'inclinent les roseaux.
Les nénuphars froissés soupirent autour d'elle;
Elle éveille parfois, dans un aune qui dort,
Quelque nid, d'où s'échappe un petit frisson d'aile:
- Un chant mystérieux tombe des astres d'or.
II
Ô pâle Ophélia ! belle comme la neige !
Oui tu mourus, enfant, par un fleuve emporté !
- C'est que les vents tombant des grands monts de Norwège
T'avaient parlé tout bas de l'âpre liberté;
C'est qu'un souffle, tordant ta grande chevelure,
A ton esprit rêveur portait d'étranges bruits;
Que ton coeur écoutait le chant de la Nature
Dans les plaintes de l'arbre et les soupirs des nuits;
C'est que la voix des mers folles, immense râle,
Brisait ton sein d'enfant, trop humain et trop doux;
C'est qu'un matin d'avril, un beau cavalier pâle,
Un pauvre fou, s'assit muet à tes genoux !
Ciel ! Amour ! Liberté ! Quel rêve, ô pauvre Folle !
Tu te fondais à lui comme une neige au feu:
Tes grandes visions étranglaient ta parole
- Et l'Infini terrible effara ton oeil bleu !
III
- Et le Poète dit qu'aux rayons des étoiles
Tu viens chercher, la nuit, les fleurs que tu cueillis;
Et qu'il a vu sur l'eau, couchée en ses longs voiles,
La blanche Ophélia flotter, comme un grand lys.
Ofelia
I
En las aguas profundas que acunan las estrellas,
blanca y cándida, Ofelia flota como un gran lilio,
flota tan lentamente, recostada en sus velos...
cuando tocan a muerte en el bosque lejano.
Hace ya miles de años que la pálida Ofelia
pasa, fantasma blanco por el gran río negro;
más de mil años ya que su suave locura
murmura su tonada en el aire nocturno.
El viento, cual corola, sus senos acaricia
y despliega, acunado, su velamen azul;
los sauces temblorosos lloran contra sus hombros
y por su frente en sueños, la espadaña se pliega.
Los rizados nenúfares suspiran a su lado,
mientra ella despierta, en el dormido aliso,
un nido del que surge un mínimo temblor...
y un canto, en oros, cae del cielo misterioso.
II
¡Oh tristísimo Ofelia, bella como la nieve,
muerta cuando eras niña, llevada por el río!
Y es que los fríos vientos que caen de Noruega
te habían susurrado la adusta libertad.
Y es que un arcano soplo, al blandir tu melena,
en tu mente traspuesta metió voces extrañas;
y es que tu corazón escuchaba el lamento
de la Naturaleza ––son de árboles y noches.
Y es que la voz del mar, como inmenso jadeo
rompió tu corazón manso y tierno de niña;
y es que un día de abril, un bello infante pálido,
un loco miserioso, a tus pies se sentó.
Cielo, Amor, Libertad: ¡qué sueño, oh pobre Loca! .
Te fundías en él como nieve en el fuego;
tus visiones, enormes, ahogaban tu palabra.
–Y el terrible Infinito espantó tu ojo azul .
III
Y el poeta nos dice que en la noche estrellada
vienes a recoger las flores que cortaste ,
y que ha visto en el agua, recostada en sus velos,
a la cándida Ofelia flotar, como un gran lis .
LUNES, 1 DE SEPTIEMBRE DE 2008
Violeta Violenta... Billy Elliot (Stephen Daldry, 2000)
“Inolvidable Billy”
Exquisita película a nivel temático y argumental... En pocas palabras, a todos lo niveles.Perfecto entramado a dos bandas entre lo que podríamos llamar cine social y la tierna, emotiva pero nada sensiblera historia de un niño de familia pobre y destronada que cambia los guantes de boxeo por el tutú... Entrelazando ambas líneas, que se nutren de esta forma mutuamente, surge la dificultad del protagonista (magnífico y con una presencia tremenda en pantalla... Dios nos libre de los niñitos del “american system”) de cara, primero, a manifestar un gusto 'inapropiado' para un chico y, segundo, a la práctica seria de su incipiente arte... Por supuesto, con entorno humilde y en condiciones laborales precarias, madre fallecida en la infancia y aptitudes para algo que todavía tiene un estigma sexista muy marcado, este film cumple la difícil propuesta del mejor cine, en muchos casos independiente y alejado así de las cesiones que suelen exigir los grandes estudios, esto es, una historia intensísima en cuanto a lo emocional pero en la que se mantiene magistralmente la contención en lo dramático y la ironía ante lo tópico ya comentado... La emoción que genera es mucho más profunda y da como resultado una inyección de energía positiva gracias a la perspectiva del niño, que afronta con inteligencia y sensatez el desarrollo de los acontecimientos, y al hecho de que progresivamente, partiendo de un escenario tan poco prometedor, los obstáculos se van solventando...Al hilo de esa ruptura del horizonte de expectativas del espectador, es necesario destacar la ausencia total de maniqueísmo en los personajes, eligiendo como ejemplo idóneo de lo que digo la evolución del padre, un hombre que en un primer momento parece vaticinar una amargura que ya le ha carcomido sin remedio el corazón y que ofrece su lado más entrañable con el desarrollo de la trama.. En general, los personajes resultan, en contra del excesivo dramatismo o la desmesurada agresividad que se podría esperar, ante todo rotundamente humanos, jodidos, sí, pero- quizá también por eso- sensibles. Con una banda sonora genial que, añadida a todo lo demás, hace de ésta una película imprescindible, de lo más interesante del inicio de la década, sin duda, y un paso adelante en la compleja empresa que supone abordar el tema histórico social, aunque el film rebase el género y la denuncia sea algo que rodea pero no el fin, sin quedarse en un fidedigno y comprometido retrato de un espacio tiempo determinado en el cual la historia del particular no es más que un pretexto (cosa que al carismático y querido Loach a veces le sucede).Se puede ser dramático y contenido, no hay que caer en rollos dickensianos venidos a menos (Bailar en la oscuridad, del “incuestionable Trier –lo peor y tristemente casi único conocido y reconocido del Dogma) o en folletines inverosímiles de corte engañosamente íntimo (Caso de Cinema Paradiso, puro lacrimeo mohoso cuya única grandeza reside en una magnífica banda sonora).
Exquisita película a nivel temático y argumental... En pocas palabras, a todos lo niveles.Perfecto entramado a dos bandas entre lo que podríamos llamar cine social y la tierna, emotiva pero nada sensiblera historia de un niño de familia pobre y destronada que cambia los guantes de boxeo por el tutú... Entrelazando ambas líneas, que se nutren de esta forma mutuamente, surge la dificultad del protagonista (magnífico y con una presencia tremenda en pantalla... Dios nos libre de los niñitos del “american system”) de cara, primero, a manifestar un gusto 'inapropiado' para un chico y, segundo, a la práctica seria de su incipiente arte... Por supuesto, con entorno humilde y en condiciones laborales precarias, madre fallecida en la infancia y aptitudes para algo que todavía tiene un estigma sexista muy marcado, este film cumple la difícil propuesta del mejor cine, en muchos casos independiente y alejado así de las cesiones que suelen exigir los grandes estudios, esto es, una historia intensísima en cuanto a lo emocional pero en la que se mantiene magistralmente la contención en lo dramático y la ironía ante lo tópico ya comentado... La emoción que genera es mucho más profunda y da como resultado una inyección de energía positiva gracias a la perspectiva del niño, que afronta con inteligencia y sensatez el desarrollo de los acontecimientos, y al hecho de que progresivamente, partiendo de un escenario tan poco prometedor, los obstáculos se van solventando...Al hilo de esa ruptura del horizonte de expectativas del espectador, es necesario destacar la ausencia total de maniqueísmo en los personajes, eligiendo como ejemplo idóneo de lo que digo la evolución del padre, un hombre que en un primer momento parece vaticinar una amargura que ya le ha carcomido sin remedio el corazón y que ofrece su lado más entrañable con el desarrollo de la trama.. En general, los personajes resultan, en contra del excesivo dramatismo o la desmesurada agresividad que se podría esperar, ante todo rotundamente humanos, jodidos, sí, pero- quizá también por eso- sensibles. Con una banda sonora genial que, añadida a todo lo demás, hace de ésta una película imprescindible, de lo más interesante del inicio de la década, sin duda, y un paso adelante en la compleja empresa que supone abordar el tema histórico social, aunque el film rebase el género y la denuncia sea algo que rodea pero no el fin, sin quedarse en un fidedigno y comprometido retrato de un espacio tiempo determinado en el cual la historia del particular no es más que un pretexto (cosa que al carismático y querido Loach a veces le sucede).Se puede ser dramático y contenido, no hay que caer en rollos dickensianos venidos a menos (Bailar en la oscuridad, del “incuestionable Trier –lo peor y tristemente casi único conocido y reconocido del Dogma) o en folletines inverosímiles de corte engañosamente íntimo (Caso de Cinema Paradiso, puro lacrimeo mohoso cuya única grandeza reside en una magnífica banda sonora).
MARTES, 12 DE AGOSTO DE 2008
Violeta Violenta... Bullets over Broadway (Woody Allen, 1994)
“Cusack, magistral Allen”
Este es uno de esos films exquisitos, impecables en todo sus aspectos (casting, ambientación, guión, trama...), algo, por otro lado, nada sorprendente si hablamos de Woody Allen (en él los fallos son más bien la excepción... Por fortuna el número es escaso y se circunscribe para mi en todo lo que ha hecho tras "Todo lo demás")... Todo el equipo artístico y técnico está en estado de gracia dando como resultado un maravillosamente bien contextualizado ambiente teatral y social de la época, a partir del cual se traza una brillante reflexión sobre el oficio de escribir y sus límites éticos que, en este caso, salpican a la propia realidad de los personajes... A la vez, la coexistencia de dos mundos a priori opuestos, el teatro y la mafia, que se resuelve en el inolvidable Cheech... La ironía continúa con la presencia del tercer bando: el de los intelectualoides que creen estar por encima del resto de la sociedad (con la famosa disgresión sobre qué deberíamos salvar de un incendio, al ser humano o a la única copia de un texto shakesperiano). Todos y cada uno de los personajes están diseñados escrupulosamente, lo cual crea una percepción coral de la historia en la que se recogen los estereotipos de ambos mundos: inolvidable la crepuscular estrella encerrada en una dimensión paralela o la gritona e inculta novia del capo... Y por supuesto, el magnífico alter ego de W.A. que, como Branagh en Celebrity, hace posible eso que a los seguidores del director/actor nos cuesta tanto: disfrutar igual e intensamente con sus películas a pesar de su ausencia... Realmente ambos actores, creo que aún no lo suficientemente reconocidos, lo bordan porque hacen el clásico personaje de Allen a su manera, enriqueciéndolo sin que pierda un ápice de su esencia (que aprenda el protagonista de 'Todo lo demás')... Realmente imprescindible film por su pulcritud y su riqueza, y una de esas experiencias idóneas para arrancar una sonrisa y alegrarte el día dándote al mismo tiempo una lección maestra de cine.
DOMINGO, 10 DE AGOSTO DE 2008
Debilidades... Fry y Homer, simbiosis de fracaso personal y desastre perpetuo ante la presencia enfermiza de la tele...
"That's not why people watch TV. Clever things make people feel stupid and unexpected things make them feel scared." (Phillip Jay Fry)
"Television! Teacher, mother, secret lover" (Homer Jay Simpson)
Comparten algo más que el segundo nombre... Y, por derecho propio, son el pilar que sostiene la trama de sus respectivos microuniversos; más allá del efectismo que desde el principio y sobre todo para el gran público tienen Bartolomiu J. (?) o Bender Bend Rodríguez (sin quitarle un ápice de reconocimiento al robot delincuente más querido del planeta ni a ese niño que es carne de presidio), ellos encierran la clave para entender la crítica al mundo moderno; en este sentido, sus frases los delatan por separado y sus trayectorias evidencian que ambas creaciones se retroalimentan, desde su consabida estupidez (científicamente probada con el crayola de Homer y la monstruosa autoprocreación de Fry) hasta el hecho de ser siempre los causantes de todos los males del mundo, normalmente sin tomar partido en ello o por mirar la vida con ese prisma extralimitado... En el fondo, con su ingenuidad y su egoísmo natural comunes, advertimos en Fry a un Homer de 10 años menos amén de una extraña evolución entre uno y otro ¿quién evidencia con mayor contundencia su profunda imbecilidad? seguramente Homer, aunque nos gustaría ver por un agujerito los 30 y los 35 años de nuestro Fry (una pena que todos permanezcan congelados en el tiempo).
Fry, aun estando menos machacado por la vida, bebe cerveza como un cosaco (también afirma haber padecido 3 infartos a base de Slurm), consume tele sin selección alguna y lleva una vida de inmerecido parásito, insustancial pero cómoda... Cómo Homer a sus 36-38 años sigue vivo (se predice su muerte una vez alcanzados los 42 y recordemos cómo la máquina de Farnsworth dio una fecha también cercana a la caída de Fry) es un hecho sólo explicable en los surrealistas parámetros del mundo creado por Groening y los suyos (surrealismo de verdad, no con la gratuidad con la cual hoy utilizamos el término porque desde mi punto de vista, las malas copias de Los Simpson o Futurama no son surrealistas, sólo tonterías reaccionarias porque sí- véase Padre de Familia, American Dad o South Park)... Después de los Monty, nadie había sido capaz de construir un legado así (por supuesto, en el terreno del humor, benditos sean Faemino Y Cansado), algo de lo que todo el equipo es perfectamente consciente y que no se cansan de reflejar a drede con muchos detalles a veces sutiles (¿recordáis el loro muerto del ciego que se queda con el perro de Bart?¿y el sketch del loro con Palin y Cleese).
Lo dicho, un placer y una recomendación establecer puntos de conexión entre los personajes de Springfield y de Nueva Nueva York, todos ellos condenados por una sociedad que agoniza, lo hacía en el 2000 y lo hará en el 3000, en torno a la tele.
Por cierto, visitad el pequeño anuncio de la última temporada en mundo fox... Larga vida al dios Homero!http://www.mundofox.com/la/series/los-simpson/
MIÉRCOLES, 30 DE JULIO DE 2008
DOMINGO, 20 DE JULIO DE 2008
Últimas noticias sobre EL disco...
18 de Julio de 2008 -. Tras el single bisagra -en cuanto que tema inédito- que es "Martyr" (penúltima imagen) Depeche (Marty, Dave, Fletch)está trabajando en la segunda etapa de grabación del nuevo disco en la ciudad de Nueva York. Se ha confirmado que Ben Hillier es el productor (quien firmó también "Playing the angel") y Ferg Peterkin realiza las labores de ingeniero colaborando además en los arreglos.
Por cierto, ya que el grupo está en Nueva York, Martin Gore ofrecerá una sesión DJ en la sala Hiro Ballroom de Nueva York el 24 de julio (para desgracia de todos los demás "damaged people from darkness" que vivimos al otro lado del charco.
Por cierto, ya que el grupo está en Nueva York, Martin Gore ofrecerá una sesión DJ en la sala Hiro Ballroom de Nueva York el 24 de julio (para desgracia de todos los demás "damaged people from darkness" que vivimos al otro lado del charco.
26 de Junio de 2008-.Hace unas fechas se dio por concluida la primera etapa de grabación del nuevo disco de Depeche Mode en Santa Barbara, California. El grupo descansará hasta el mes de julio, momento en el que retomará el trabajo. Según fuentes cercanas a Gore y compañía, el material con el que están dando forma al nuevo disco es excelente. Se mantienen las fechas de lanzamiento previstas para inicios de 2009 (a quien sea, gracias!!). Uno de los aspectos que no está decidido es con qué casa de discos lanzarán este nuevo y esperado trabajo.
... Bueno, esto es lo más novedoso que he recopilado hasta ahora, seguramente encontraré más cositas que sacien la insaciable necesidad de este titán, aún no suficientemente considerado que es Depeche Mode, un punto de referencia obligado, un universo único, inclasificable, sublime... Uno de los mayores milagros de la historia de la música de todos los tiempos que, siguiendo los dictados de su propia naturaleza, continúa moviéndose por la genuina necesidad del artista de seguir creando, dibujando ese "giro angelical" hacia la más extrema oscuridad en forma de partitura.
Eso si, será difícil superar el cierre de "Playing..." con ese momentazo entre Gahan y Gore cantando "goodnight lovers" a pie de pasarela (foto de la derecha), emocionados como nunca, abrazo incluido... Larga vida a nuestros Depeche...
(información sobre el nuevo disco de Depeche Mode Lounge)
DOMINGO, 13 DE JULIO DE 2008
Ya está aquí el "Take and Look" de julio- agosto...
...guía cultural para vivir la noche cordobesa... Gracias a David y a La factoria D por invitarme a ofreceros mi particular visión sobre la misma y por estar presente en sus rincones de ocio más interesantes.
“Destroy this City of Delusion/ Break these walls down [...]Justify my reasons/With your blood”
(City of Delusion, Black holes and revelations, Muse)
El séptimo ángel hace escala sobre mi espalda arrastrando
tras de sí toda voluntad de guardarte; se recuesta sobre mi
como un amante accidental, traicionado antes
de que sus pasos lo anticipen, sabe de mi entraña, lo intenta
consciente de que sólo este infierno de azahar podrá sobrevivirme.
Me advierte que soy una desertora cariátide de piedra autoinmolada,
Incapaz de sacrificarse a la quietud de su titánica tarea,
inmune gárgola inmunda, incólume mármol malherido, ajena compaña,
Rastro epilogal de dolor y compasión, tántalo de su víscera, destinada, sin más,
A que se ignoren las raíces del sufrimiento, regaderas de sangre en la ventana,
y la piedad que filtran a través de mi los que todavía palpitan, extática
por contrato, entre la bruma hipnótica de antro nocturno
Y la pared de cal blanca sobre la que recto a motor y te revuelcas afónico;
Mi inmortalidad, a este lado del río, me somete al mal
del puente tuerto, a la mirada sin entraña, al imposible desembarco.
Pero esta noche no, recuerdo, claudico ante tu frialdad de consumado suicida,
me abrasan las grietas de tu llanto, me recorren de lava hasta el alarido,
no puedo pasear impúdica tu corazón estallado sobre la bandeja, manchada de perfidia,
aunque extremo resistencias para que no te oigan mis cicatrices, saben demasiado
de saltos al vacío, de corduras con guadaña, de la última madrugada ante el espejo,
del desgarro de tejidos y el pánico eléctrico que hacen inminente el cortocircuito,
de las uñas que rascan el suelo buscando un cronómetro que paralice la cuenta atrás,
de la fachada y de mis tobillos enlutados con tus huellas tíber granate.
Me rindo sin más duelo a acunar tu silueta de títere oxidado y astillarme contigo,
Imposible seguir siendo mortaja de hielo que nunca se derrite,
sucumbo a la pulsión ancestral de esta ciudad prohibida, a su carne de tragedia,
reconozco que siempre le pertenecieron a ella mis fisuras de antiguo espectro,
Que he cobijado tu cuerpo de niño para adorarla en la penumbra más allá de lo que fui,
Que elegí volar hasta este naufragio de imperios porque aquí está mi punto de partida.
Engañada a conciencia por abril, procesada por mayo, condenada hoy, (des)velada
a mitad del callejón del Ataúd, destino Deanes, por la certidumbre de mi sombra,
hipotérmica por las caricias letales de esta metal luna invertida, simulacro
como este hijo difunto, de una vida común cuya prisa se quedó en el asfalto,
tres incisiones remotas que interrumpen distintos tramos de la misma arteria,
tampoco el jinete pudo abandonar este idilio urbano de nocturnos sin escapatoria,
sólo amaneció sin su permiso y las aceras rojas de lunares blancos
fueron mal disfraz para una herida infecta de sangre seca, de pasiones homicidas,
podredumbre de crepúsculo que aúlla versos y revive a los caídos de las cornisas.
Me quedo aquí, a cualquier precio, no quiero saber qué será
irse sin espacio en blanco para la vuelta, sin más noches de asfixia,
Abandonar este crepúsculo de ciudad milenaria,
(Desafiante paraíso, imán equidistante entre la vida y la muerte),
Elegir entre el ansia y la náusea de una herida incesante...
Aun cuando el epílogo del deseo convida a vestirse
y en raíles púrpura se consuman la huída del suicida,
la confianza del jinete, mi estatismo insalubre de manzana y tijera,
Córdoba se deshidrata de placer a 40 grados.
No hay comentarios:
Publicar un comentario